2009-01-10T14:06:00.000-08:00

Jeff Winston hablaba por teléfono con su mujer cuando se murió.
«Tenemos que...», le había dicho su mujer, y él nunca llegó a saber qué era lo que
necesitaban, porque algo pesado le golpeó el pecho dejándolo sin aliento. El teléfono se
le cayó de la mano y fue a mellar el pisapapeles de cristal que había sobre su escritorio.
Apenas una semana antes, ella le había dicho algo parecido: «¿Sabes lo que tenemos
que hacer, Jeff?», después de lo cual había seguido una pausa, no infinita, ni definitiva
como esta pausa mortal, sino un intervalo palpable. Estaba sentado a la mesa de la
cocina, en lo que Linda denominaba el «rincón del desayuno», aunque no se tratara en
realidad de un espacio aparte, sino simplemente de una mesita de fórmica con dos sillas
colocadas desmañadamente entre el costado izquierdo de la nevera y la parte frontal de
la secadora de ropa. Linda picaba cebollas en la encimera cuando le dijo aquello, y quizá
fueron las lágrimas agolpadas en la comisura de sus ojos las que lo pusieron pensativo,
las que le dieron a la pregunta de su mujer más importancia de la que ella había
pretendido.
—¿Sabes lo que tenemos que hacer, Jeff?
A lo cual se suponía que debía contestar: «¿Qué, cariño?», y debía hacerlo
distraídamente, sin interés, mientras leía el artículo publicado por Hugh Sidey sobre la
presidencia en la revista Time. Pero Jeff no estaba distraído; le importaban un bledo las
divagaciones de Sidey. De hecho, estaba más centrado y alerta de lo que había estado en
mucho, mucho tiempo. De manera que no dijo palabra durante varios minutos, se limitó a
mirar fijamente las lágrimas forzadas de Linda y a pensar en las cosas que ella y él
necesitaban.
Para empezar, necesitaban salir, subirse a un avión que los llevara a algún lugar cálido
y exuberante, a Jamaica o a Barbados quizá. Llevaban cinco años sin tomarse unas
verdaderas vacaciones, desde aquel viaje a Europa que tanto habían planeado pero que
al final resultó decepcionante. Jeff no tenía en cuenta los viajes que cada año hacían a
Florida para ver a sus padres en Orlando y a la familia de Linda en Boca Ratón; aquéllas
eran visitas a un pasado cada vez más lejano, nada más. No, lo que les hacía falta era
pasar una semana, un mes, en una isla decadente del extranjero, donde pudieran hacer el
amor en playas interminables y desiertas, en las que por las noches flotara en el aire el
sonido de la música reggae y el perfume de flores de un rojo ardiente.
Tampoco les vendría nada mal una casa decente, quizá una casa como esas
imponentes mansiones que habían visto en Upper Mountain Road, Montclair, tantos
domingos melancólicos, mientras paseaban en coche. O una vivienda sobre la avenida
Ridgeway, en White Plains, cerca de los campos de golf, una de estilo Tudor con doce
habitaciones. No es que quisiera dedicarse al golf, sino que le parecía que tanto prado
verde y tranquilo, con nombres como Maple Moor y Westchester Hills, conformarían un
ambiente más agradable que el formado por las rampas de acceso a la autopista de
Brooklyn-Queens y la trayectoria de aproximación al aeropuerto LaGuardia.
También necesitaban un hijo, aunque probablemente fuera Linda quien sintiera esa
falta con más urgencia que él. Jeff siempre se imaginaba al hijo que no habían tenido
como un niño de ocho años que se había saltado todas las exigencias de la infancia sin
haber alcanzado los tormentos de la pubertad. Un buen crío, ni demasiado guapo ni
demasiado precoz. No importaba si era niño o niña; bastaba con que fuera suyo y de su
mujer, que hiciera preguntas raras y se sentara demasiado cerca del televisor y luciera la
chispa de su individualidad en ciernes.
Sin embargo, no tuvieron niños; hacía años que sabían que era imposible, desde 1975,
cuando Linda había tenido aquel embarazo ectópico. Tampoco tendrían una casa en
Montclair ni en White Plains; el puesto de jefe de noticias que Jeff ocupaba en la emisora
de radio WFYI de Nueva York, dedicada exclusivamente a informativos, sonaba más
prestigioso y lucrativo de lo que en realidad era. Tal vez todavía podía dar el salto y
pasarse a la televisión, pero a los cuarenta y tres, la posibilidad se hacía cada vez más
improbable.
«Lo que tenemos que hacer es... hablar —pensó—. Mirarnos a los ojos y decirnos: No
ha funcionado. Nada ha funcionado, ni el romance, ni la pasión, ni los planes gloriosos.
Todo se fue al garete y nadie tiene la culpa. Eso es sencillamente lo que pasó.»
Pero claro, nunca iban a hacer algo así. En eso radicaba gran parte del fallo, en el
hecho de que rara vez hablaban de las necesidades profundas, nunca sacaban a colación
la desgarradora sensación de vacío que se interponía entre los dos.
Linda se enjugó con el dorso de la mano una lágrima inútil, provocada por la cebolla.
—¿Me has oído, Jeff?
—Sí, te he oído.
—Lo que tenemos que hacer —repitió mirando en su dirección, pero sin fijarse del todo
en él— es comprar una nueva cortina de baño.
Con toda probabilidad, antes de que él comenzara a morirse, su mujer iba a expresarle
una necesidad parecida. Probablemente, su frase habría acabado en «... una docena de
huevos» o «... una caja de filtros para la cafetera».
Se preguntó por qué estaría pensando todo aquello. Se estaba muriendo, caramba;
¿acaso sus últimos pensamientos no debían ser más profundos, más filosóficos? O tal
vez un rápido replay de los hechos más destacados de su vida, cuarenta y tres años en
sistema Beta. Era lo que la gente veía antes de ahogarse, ¿no?
«Pues eso mismo, es como si me estuviera ahogando», pensó, mientras transcurrían
los diez segundos interminables: la horrible presión, la lucha inútil por respirar, la
humedad pegajosa que le empapaba el cuerpo mientras el sudor salado le chorreaba por
la frente y se le metía en los ojos provocándole escozor...
Ahogándose. Muriéndose. No, joder, no, ésa era una palabra irreal que se aplicaba a
las flores, a los animales de compañía o a los demás. A los viejos, a los enfermos. A los
desafortunados.
Su cara cayó sobre el escritorio, la mejilla derecha quedó apretada contra la carpeta
que se disponía a estudiar cuando lo llamó Linda. La melladura del pisapapeles se le
antojó una caverna ante su único ojo abierto, una hendidura en el mundo mismo, reflejo
punzante del dolor desgarrador que sentía por dentro. A través del cristal roto alcanzó a
ver los números rojos y brillantes del reloj digital que había sobre su librería:
13.06 OCT 18 88
Después ya no tuvo que preocuparse por dejar de pensar en nada más, porque el
proceso del pensamiento cesó del todo.
Jeff no podía respirar.
Por supuesto que no podía respirar, estaba muerto.
Pero si estaba muerto, ¿por qué era consciente de no poder respirar? O, para el caso,
¿de cualquier otra cosa?
Apartó la cabeza de la manta hecha un lío y respiró. Aire húmedo, viciado, cargado del
olor de su propio sudor.
O sea que no se había muerto. En cierto modo, el descubrimiento no lo entusiasmó, de
la misma manera que la anterior suposición de que se estaba muriendo no había logrado
llenarlo de pavor.
Quizá, en el fondo, esperaba que su vida acabara. Ahora iba a continuar como antes,
con la insatisfacción, la agobiante pérdida de ambición y esperanza que había causado o
había sido causada por el fracaso de su matrimonio, ya no se acordaba bien cómo había
sido.
Se quitó la manta de la cara y de una patada apartó las sábanas arrugadas. De la
oscuridad de la habitación le llegaba una música apenas audible. Era un tema antiguo, Da
Doo Ron Ron, interpretado por uno de esos grupos de chicas de Phil Spector.
Completamente desorientado, Jeff tanteó en busca del interruptor de la lámpara. Una
de dos, o se encontraba en la cama de un hospital, recuperándose de lo que le había
pasado en la oficina, o en casa, despertando de una pesadilla peor que las de costumbre.
Su mano dio con la lámpara de la mesita de noche y la encendió. Se vio en una
habitación pequeña y desordenada, con la ropa esparcida por el suelo y libros apilados al
azar sobre dos escritorios y sillas adyacentes. No era un hospital, ni el dormitorio en el
que dormía con Linda, pero en cierto modo le resultaba conocido.
Desde una fotografía ampliada, pegada en la pared con cinta adhesiva, una mujer
desnuda y sonriente lo miraba. Una lámina central de Playboy, una de las clásicas. La
morena rolliza, de aire gazmoño, aparecía tumbada boca abajo sobre una colchoneta
hinchable colocada en la cubierta de popa de un barco, y su bikini a lunares rojos y
blancos estaba atado a la barandilla. Con aquella elegante gorra redonda de marinero, el
cabello negro cuidadosamente peinado con laca, se parecía mucho a Jackie Kennedy
cuando era joven.
Notó que las demás paredes estaban decoradas en un estilo juvenil de la misma
época: láminas de corridas de toros, una ampliación enorme de un Jaguar XKE rojo, la
funda de un viejo álbum de Dave Brubeck. Sobre uno de los escritorios se veía una
bandera roja, blanca y azul en la cual, en letras formadas con barras y estrellas, se leía:
«AL CARAJO CON EL COMUNISMO». Jeff sonrió al verla: en la universidad había pedido
una igualita al pasquín The Realist, de lo más provocativo de su época, cuando...
Se incorporó de golpe notando las pulsaciones en los oídos.
Recordó que la vieja lámpara de pie flexible que había sobre el escritorio situado más
cerca de la puerta siempre se soltaba de la base cada vez que la movía. Y la alfombra
junto a la cama de Martin tenía una enorme mancha rojo sangre —sí, justo allí— de
aquella vez en que Jeff había logrado colar a Judy Gordon y ésta se había puesto a bailar
por la habitación a la música de los Drifters y derramado una botella de Chianti.
La vaga confusión que había sentido Jeff al despertar dio paso a un genuino asombro.
Apartó del todo las mantas, saltó de la cama y con paso inseguro fue hasta uno de los
escritorios. El suyo. Repasó los libros apilados: Patterns of Culture, Growing Up in Samoa,
Statistical Populations. Sociología 101. ¿La daba la doctora..., cómo se llamaba?
¿Danforth, Sanborn? Siempre desayunaba a las ocho de la mañana en un viejo comedor
amplio, con olor a humedad, que había en alguna parte, en el extremo más alejado del
campus. Cogió el texto de Benedict y lo hojeó; había varios párrafos muy subrayados, con
varias notas al margen de su puño y letra.
—¡...El éxito de esta semana en WQXI es un tema de los Crystals! El próximo va para
Bobby de Marietta, de parte de Carol y Paula. Estas dos guapísimas chicas quieren que
Bobby sepa que, al igual que los Chiffons, lo consideran «Estupennndo»...
Jeff apagó la radio y se secó la película de sudor que le cubría la frente. Notó con
incomodidad que tenía una erección completa. ¿Cuánto hacía que no se le ponía así de
dura sin estar pensando siquiera en hacer el amor?
Bien, había llegado el momento de aclarar aquello. Alguien tenía que estar gastándole
una broma muy complicada, pero no conocía a nadie que gastara bromas pesadas. E
incluso si conociera a alguien, ¿cómo iba alguien a llegar a semejantes extremos? Hacía
años que había tirado los libros con sus propias notas, y nadie habría sido capaz de
recrearlos con tanta precisión.
Sobre su escritorio había un ejemplar de la revista Newsweek, la nota de cubierta
hablaba de la dimisión de Konrad Adenauer, canciller de Alemania Occidental. La fecha
de la revista era 6 de mayo de 1963. Jeff miró fijamente los números con la esperanza de
que se le ocurriera alguna explicación racional.
No se le ocurrió ninguna.
La puerta del cuarto se abrió de par en par y el pomo interior golpeó con fuerza contra
una librería. Como siempre había hecho.
—¿Qué diablos sigues haciendo tú aquí? Son las once menos cuarto. ¿No era a las
diez que tenías examen de Literatura Norteamericana?
Martin estaba en el vano de la puerta, con una Coca-Cola en una mano y una pila de
libros en la otra. Martin Bailey, el compañero de cuarto de Jeff en primero de carrera, su
amigo más íntimo durante toda la universidad y varios años después.
Martin se había suicidado en 1981, inmediatamente después de haberse divorciado y
de quebrar.
—¿Qué pretendes? —le preguntó Martin—. ¿Que te suspendan?
Sumido en un silencio pasmado, Jeff contempló a su amigo, muerto hacía tiempo; su
espeso cabello negro en el que todavía no se notaban las entradas, la cara sin arrugas,
los brillantes ojos adolescentes que no habían visto dolor alguno.
—Ey, ¿qué te pasa? ¿Te encuentras bien, Jeff?
—No..., no me encuentro demasiado bien.
Martin lanzó una carcajada y arrojó los libros sobre su cama.
—¡A mí me lo dices! Ahora sé por qué mi padre me advirtió que no mezclara el escocés
con el bourbon. Vaya pedazo de tiarrona te ligaste anoche en casa de Manuel, si Judy
hubiera estado presente, te habría matado, ¿Cómo se llama?
—Eeh...
—Anda ya, no estabas tan borracho. ¿Vas a telefonearle?
Jeff se volvió presa del pánico. Quería decirle a Martin miles de cosas, pero ninguna de
ellas habría tenido más sentido que aquella loca situación.
—¿Qué te pasa, hombre? Tienes una cara de estar pasándolas moradas.
—Mmm... necesito salir. Tomar el aire.
Martin lo miró ceñudo y perplejo.
—Ya, me lo imagino.
Jeff cogió un par de pantalones informales, lanzados descuidadamente sobre la silla de
su escritorio, luego abrió el armario que había junto a su cama y sacó una camisa de
madras y una chaqueta de pana.
—Pásate por la enfermería —le sugirió Martin—. Diles que tienes gripe. A lo mejor
Garrett te deja recuperar ese examen.
—Sí, claro.
Jeff se vistió deprisa y se calzó un par de mocasines de cordobán. Se encontraba al
borde de la hiperventilación y se obligó a respirar despacio.
—No te olvides que esta noche vamos a ver Los pájaros, ¿vale? A las siete, Paula y
Judy nos esperan en Dooley para comer algo antes.
—De acuerdo. Ya nos veremos.
Jeff salió al pasillo y cerró la puerta. Se dirigió a la escalera, bajó corriendo tres tramos
y gritó un «¡Hola!» rutinario a un joven que pasaba y que lo llamó por su nombre.
El vestíbulo estaba tal como lo recordaba; a la derecha se encontraba la sala de la
televisión, vacía ahora pero siempre llena para los acontecimientos deportivos y los
programas espaciales; al pie de la escalera que les estaba prohibido subir, esperando a
sus novios, un puñado de chicas reía tontamente; las máquinas de Coca-Cola seguían
frente a los tablones de anuncios usados por los estudiantes para colocar anuncios en los
que buscaban o vendían coches, libros, apartamentos, alguien que los llevara a Macón o
Savannah o Florida.
Afuera, los cerezos silvestres estaban en flor y bañaban el campus con su fulgor
rosado y blanco que parecía reflejarse en los mármoles limpios y blancos de los
suntuosos edificios grecorromanos. Era Emory, qué duda cabía, la casa de estudios en la
que los sureños se habían esforzado al máximo por recrear la universidad del estilo de las
que formaban parte de la Ivy League, una universidad que la región reconociera como
propia. La estudiada atemporalidad de la arquitectura desorientaba un poco; mientras
cruzaba corriendo el patio y dejaba atrás la biblioteca y el edificio de derecho, Jeff cayó en
la cuenta de que podía encontrarse tanto en 1988 como en 1963. No había pistas
seguras, ni siquiera en la ropa o el pelo corto que llevaban los estudiantes que se
paseaban y deambulaban por los prados de hierba. Las modas de los jóvenes de la
década de 1980, exceptuando la postapocalíptica estética punk, eran prácticamente
indiferenciables de las que imperaron en su primera época de estudiante universitario.
Dios santo, la de tiempo que había pasado en aquel campus, la de sueños que había
alimentado sin que jamás se hicieran realidad... Estaba el puentecito que conducía a la
escuela de la iglesia; ¿cuántas veces se había acercado hasta allí en compañía de Judy
Gordon? Y más allá, pasando el edificio de Psicología, estaba el lugar donde todos los
días de su primer año se había reunido con Gail Benson para ir a comer, su primera y
última amistad verdaderamente platónica con una mujer. ¿Por qué no había aprendido
más de su amistad con Gail? ¿Cómo era posible que acabara alejándose tanto, de
maneras tan diferentes, de los planes y aspiraciones nacidos en la calma apaciguante de
aquellos verdes prados, de aquellos nobles edificios?
Jeff llevaba corriendo más de un kilómetro y medio cuando llegó a la entrada principal
del campus, y esperaba estar sin aliento, pero no fue así. Se detuvo en la cuesta baja que
partía de la iglesia Glenn Memorial y miró hacia North Decatur Road y Emory Village, el
pequeño distrito comercial en el que se abastecía el campus.
La fila de tiendas de ropa y librerías le resultó más o menos familiar. Un lugar en
especial, Horton's Drugs, le trajo una oleada de recuerdos. Con la imaginación vio las
estanterías de revistas, el largo mostrador de helados y refrescos, los reservados de
cuero rojo con sus máquinas de discos individuales en estéreo. Del otro lado de la mesa
de uno de esos reservados, veía la cara fresca de Judy Gordon, olía su pelo rubio y
limpio.
Meneó la cabeza y se concentró en la escena que tenía ante sí. Todavía no había
modo de que pudiera adivinar qué año era; no había vuelto a Atlanta desde 1983, año en
que se celebró aquella conferencia sobre Prensa y Terrorismo, organizada por Associated
Press, y no había vuelto a pisar el campus de Emory desde..., cielos, probablemente
desde uno o dos años después de su graduación. No había manera de saber si las
tiendas de allá abajo seguían igual o habían sido reemplazadas por altos edificios, o tal
vez, un centro comercial.
Los coches, eso era; ahora que reparaba en ellos, cayó en la cuenta de que por la calle
no pasaba ni un solo Nissan, ni un solo Toyota. Únicamente modelos antiguos, la mayoría
de ellos enormes, grandes consumidores de gasolina, todos coches de Detroit. Y con lo
de «viejos» no quería referirse simplemente a modelos de principios de los sesenta. Por
las calles pasaban muchas bestias con alerones monstruosos que databan de los años
cincuenta, porque en 1963 circulaban por las calles coches con seis y ocho años de
antigüedad, igual que en 1988.
Un aspecto nada concluyente, sin embargo; comenzaba ya a preguntarse si aquel
breve encuentro en su cuarto con Martin no habría sido más que un sueño inusualmente
vivido, un sueño del que despertó antes de que acabara. Pero no cabía duda de que en
ese momento estaba bien despierto, y de que se encontraba en Atlanta. Tal vez se había
emborrachado para olvidarse de lo aburrida que se había vuelto su vida y había volado
hasta allí, impulsado por un repentino ataque de nostalgia en plena noche. El predominio
de coches viejos podía ser una coincidencia. De un momento a otro pasaría alguien al
volante de una de esas cajitas japonesas que tanto se había habituado a ver por todas
partes.
Había una forma sencilla de arreglar aquello de una vez por todas. Bajó la cuesta a
paso largo, en dirección a la parada de taxis que había en Decatur Road y se subió al
primero de tres coches blanquiazules que encontró allí aparcados. El taxista era joven, tal
vez un estudiante recién graduado.
—¿Adonde vamos, chico?
—Al hotel Peachtree Plaza —le contestó Jeff.
—¿Cómo dices?
—El Peachtree Plaza, en el centro.
—Me parece que no lo conozco. ¿Tienes la dirección?
Vaya con los taxistas. ¿No se suponía acaso que debían superar una especie de
prueba, estudiarse de memoria los planos de la ciudad y los lugares más importantes?
—¿Sabes dónde está el Regency? ¿El Hyatt House?
—Ah, sí, sí. ¿Por ahí es donde quieres ir?
—Bastante cerca de ahí.
—No hay problema, chico.
El taxista enfiló hacia el sur durante varias manzanas y giró a la derecha por la avenida
Ponce De León. Jeff buscó en el bolsillo trasero del pantalón, súbitamente consciente de
que quizá no llevara dinero en aquella prenda desconocida, pero encontró una cartera
marrón muy gastada que no era la suya.
Al menos llevaba dinero —dos billetes de veinte, uno de cinco y varios de uno—, de
modo que no tendría que preocuparse por la carrera del taxi. Devolvería el dinero a quien
perteneciera en cuanto restituyera la cartera a su dueño, junto con las viejas prendas que
había cogido... ¿de dónde? ¿A quién?
Abrió un compartimento de la cartera tratando de encontrar alguna respuesta. Encontró
un carnet de estudiante de la Universidad de Emory a nombre de Jeffrey L. Winston. Un
carnet de la biblioteca de Emory también expedido a su nombre. Un recibo de una
lavandería de Decatur. Una servilleta de cóctel doblada con el nombre de una chica,
Cindy, y un número de teléfono. Una foto de sus padres delante de la vieja casa de
Orlando, en la que habían vivido antes de que su padre enfermara gravemente. Una foto
en color en la que Judy Gordon aparecía muerta de risa, lanzando una bola de nieve, su
rostro dolorosamente joven y alegre enmarcado por un cuello de piel blanca vuelto hacia
arriba para protegerla del frío. Y un carnet de conducir de Florida expedido a nombre de
Jeffrey Lámar Winston, con vencimiento el 27 de febrero de 1965.
Jeff ocupó una mesa para dos del bar Polaris, un local con forma de OVNI, situado en
el último piso del Hyatt Regency, y se dedicó a contemplar cómo, cada cuarenta y cinco
minutos, pasaba girando ante sus ojos el horizonte desnudo de Atlanta. Al fin y al cabo,
no era que el taxista no conociera el lugar, el cilindro de setenta pisos de Peachtree Plaza
no existía. Tampoco estaban las torres del edificio Omni International, la mole de piedra
gris del edificio de Georgia Pacific, ni la enorme caja negra del Equitable. La estructura
más imponente de toda la zona centro de Atlanta era aquélla, con su vestíbulo en forma
de atrio profusamente imitado. Sin embargo, de la breve conversación que mantuvo con la
camarera, le quedó claro que el hotel era nuevo y prácticamente único en su estilo.
El peor momento le llegó cuando Jeff se había mirado al espejo que había detrás de la
barra. Lo había hecho expresamente, sabiendo bien lo que vería pero, no obstante, se
quedó de una pieza al enfrentarse a su propia imagen pálida y delgada de los dieciocho
años.
Objetivamente, el muchacho que aparecía en el espejo se veía algo mayor para su
edad; rara vez había tenido problema para que le sirvieran bebidas alcohólicas a los
dieciocho años, tal como le ocurrió en ese momento con la camarera, pero Jeff sabía que
aquélla era simplemente una ilusión provocada por su altura y sus ojos hundidos. Pero
para él, la imagen del espejo correspondía a la de un joven inexperto y sin marcas.
Y ese joven era él mismo. No en el recuerdo, sino aquí y ahora, esas manos sin
arrugas con las que sostenía la copa, esos ojos atentos con los que miraba.
—¿Estás listo para otra, cariño?
La camarera le sonrió amablemente, con los labios rojo brillante, las pestañas con
mucho rímel y el peinado anticuado en forma de panal de abejas. Lucía un traje
«futurista», un vestido mini color azul iridiscente, del tipo que llevarían en todas partes las
jóvenes dentro de dos o tres años.
Dos o tres años a partir de ahora. Principios de los sesenta.
Dios santo.
No podía seguir negando lo que había ocurrido, no podía abrigar la esperanza de
racionalizar la idea para deshacerse de ella. Se había muerto de un ataque al corazón,
pero sobrevivió; se encontraba en su despacho, en 1988, y ahora estaba... aquí. Atlanta,
1963.
Jeff pugnó inútilmente per encontrarle una explicación, algo que tuviera aunque sólo
fuese el más remoto de los sentidos. En la adolescencia había leído una buena cantidad
de obras de ciencia ficción, pero su situación actual no se parecía a ninguno de los
argumentos que había leído sobre viajes en el tiempo. No había máquina, ni científico,
loco o cuerdo, y, a diferencia de los personajes de las historias que había leído con tanta
fruición, su propio cuerpo había vuelto a su estado juvenil. Era como si sólo su mente
hubiera realizado el salto a través de los años, borrando su conciencia anterior para ir a
habitar en el cerebro de su propio cuerpo a los dieciocho años.
¿Había acaso huido de la muerte o sencillamente la había esquivado? ¿O tal vez en
algún afluente alternativo del tiempo futuro su cuerpo sin vida yacía en una morgue de
Nueva York, a punto de ser diseccionado por el escalpelo de un patólogo?
A lo mejor estaba en coma, y aquel estado desesperado y sin remedio había pasado a
convertirse en una nueva vida imaginaria respondiendo a los dictados de un cerebro
delirante y moribundo. Y sin embargo, sin embargo...
—Cariño, ¿quieres que te ponga otra o no? —le preguntó la camarera.
—Creo..., creo que tomaré una taza de café, si no le importa.
—Claro que no. ¿Un café irlandés, quizá?
—No, café solo. Con un poco de crema y sin azúcar.
La muchacha del pasado le sirvió el café y Jeff se quedó mirando cómo iban
encendiéndose las luces de la ciudad a medio construir bajo el cielo en penumbras. El sol
se había puesto tras las colinas de arcilla roja que se perdían hacia Alabama, en dirección
de los años de cambio caótico y arrollador, de tragedia y de sueños.
Se quemó los labios con el café humeante y para enfriárselos bebió un sorbo de agua
helada. El mundo que yacía tras aquellos ventanales no era un sueño; era a la vez real e
inocente, real y ciegamente optimista.
Corría la primavera de 1963.
Cuántas decisiones por tomar.

Los Estrenos Más Esperados

2008-06-27T15:32:00.000-07:00

Pues aquí, en esta página, encontrareis unos contadores con los estrenos más esperados al menos para mí, por eso los he puesto. Como veis la página no tiene más que esto, solo unos contadores que marcan el tiempo que falta para que mis series favoritas comiencen de nuevo con nuevas aventuras, pues, un día estaba yo en casa y pensé... <¿Cuando empezarán mis series favoritas?, ¿Y si ya empezaron y no lo sé?> y por eso cree esta página donde puedo ver día a día el tiempo que falta para que estas series comiencen (en E.E.U.U).

Pida El estreno de la serie que quiera

Por lo que, si os gusta alguna de las series que veis en los laterales ahora ya sabéis cuando empiezan para seguirla día a día.

Como podéis ver mis series favoritas son las que tenéis a la derecha con su temporada más próxima, estas son:

-Lost
-Prison Break
-Dexter
-24
-Héroes
-House
-Psych
-Monk
-Eureka
-Kyle XY
-Battlestar Galactica: Los Productores han comunicado que los episodios finales de la segunda mitad de temporada no llegarán hasta el 2009, e incluso insinuaron que no será a comienzos de ese año, así que pondremos la fecha sobre Abril.
-How I met your mother
-One Tree Hill
-Dirty Sexy Money
-Smallville: Smallville comenzará con su octava temporada a fin de año, aun sin fecha determinada sólo se sabe que Septiembre sería el mes elegido para el regreso, por lo que poniéndonos en el peor de los casos hemos fijado la fecha para el 30 del mes señalado.
-Private Practice
-Terminator: The Sarah Connor Chronicles
-Anatomía De Grey
-Mujeres Desesperadas
-Supernatural
-Gossip Girl
-Cinco Hermanos

Pero, si tenéis alguna serie favorita que queráis que ponga comunicármelo en Peticiones y en breve también aparecerá en las barras laterales con la cuenta atrás de su nueva temporada, siempre con un tiempo aproximado, nunca exacto, como por ejemplo la serie de Lost o la de 24, que lo único que se sabe es que comienzan en Enero del 2009, por eso es imposible poner siempre la fecha exacta.

Para Pedir Petición de Serie y así poner su cuenta atrás (Siempre intentaré ponerlo lo antes posible) pulsar en el botón que pone peticiones:

Hasta Pronto, y a esperar...

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